Não há nada mais poético do que a tristeza,
Já dizia um poeta sem escrúpulos.
Pois tolo era, até ver que as incertezas
Nada mais eram que os pedaços do seu mundo.
Poeta inteiro é aquele que divide
E se alimenta de toda dor alheia.
Não é poeta o sujeito que em vida
Nuca sofreu ou foi, contudo, uma pureza.
Sua poesia é carne que sangra em grande dor
Nos olhos carnívoros de todo leitor
A esperar sentir-se inteiro em cada palavra.
E quando encontra um pedaço que é seu
Ou uma rima que, por inteiro, o descreveu,
Sente um prazer por onde a pele não tragava.
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